Vacaciones.



Las vacaciones se acercan,
pero sólo serán tres días,
las merecidas vacaciones.
 
Como se cuentan las horas
que faltan...
Como se ven las fotos
de los paisajes que veré.
 
Como se comenta
con los amigos lo bien
que lo pasarás.
 
Es un momento mágico
el pensar.
Es la hora de ser feliz,
de dar gracias a Dios,
de abandonar la rutina.
 
Es la hora de ser libre,
de experimentar nuevas cosas,
de soñar...
 
Dejaré de ser un robot
y seré yo,
de carne y hueso
que es en el fondo
lo que soy.
 
Dejaré de fingir
que no me hacen daño
los comentarios, las diferencias,
las injusticias,
sencillamente porque
estaremos de vacaciones
y nadie discutirá,
todos nos ayudaremos,
todos queremos

"buenos recuerdos".
 
La vuelta al trabajo será triste,
pero llevaré conmigo la esperanza
de viajar de nuevo,
eso me dará fuerzas
para el día a día.
 
Ahora quieren que nos jubilemos
a los 70 años, es injusto,
a los 65 ya está bien.
Ya has cumplido.


.........

 

A mis queridos lectores.



Gracias
por haber hecho CLICK. 
Gracias por estar aquí,
por considerarme tu amiga,
que Dios te bendiga.
 
Gracias por estar aquí,
por haber hecho click,
por haberte atrevido
a correr la cortina de mi olvido.
 
Yo te lo agradeceré
con palabras cariñosas,
te mereces eso y ninguna otra cosa.

Has tenido mucha suerte
pues te contaré un secreto
para ser feliz hay sólo esto:
no desear ser perfecto,
ser parte de este mundo, no el mundo.

Hay que mirar hacia abajo,
arriba y a los lados también
y luchar por los desamparados,
así de tan sencilla forma
la alegría viene sola,
no hay que correr a buscarla,
llegará como una ola
que nos cubrirá de gloria,
bienestar y buenas cosas,
que jamás encontraríamos
sin jamás mirar para abajo.

Sólo mirando pa´arriba,
acabarás despreciado por las mayorías buenas
que desean igualdad, integración y paz.

Ellos son el comienzo de tu felicidad.

De esta forma amigo mío,
siempre será primavera
y las penas, menos penas.

 

........

 

Volverá a sentir dolor.



Cuando vea
como se lo queda ella,
se queda con el amor
que destinado iba a ser...
¿suyo?.
 
Ese amor se perderá en medio
de aquella pradera roja,
infernal.
 
Volverá a llorar de nuevo,
la lágrima vendrá sola
a llenar su soledad,
cual la peor compañera
del dolor.
 
Todo será de nuevo difícil,
el trabajo, los estudios,
la salud será peor,
volverá a ser infeliz
al ver como se van juntos
por los senderos...
¿de la felicidad?,
mientras ella se quedará
pensando, verdaderamente
filosofando, sobre...
su porvenir.



 

                                 



Se muere el escritor



Poco a poco se va alejando,
pero sigo escuchando
su corazón latir.
Todavía domina mi cuerpo
pero su actuación, pronto terminará.
 
El escritor se muere,
se apagará para siempre,
no volverá a nacer,
yo espero que no,
pues nació de un parto difícil
y pocas cosas aportó.
 
El escritor se acaba,
la lluvia marca el ritmo
que acerca el momento
tan esperado.
La lluvia es mi aliada
y deseo que llueva tanto
y tanto
para que esté pronto
aquí, su fin.